Semana horribilis...

Esta semana tenemos las evaluaciones. He tenido suerte y sólo me toca mañana, pero todo el día. Entraré en el insti a las 9.20 y saldré a las 21.30, probablemente. En fin, zapatos cómodos y buen humor. Así que ayer estuve corrigiendo exámenes durante seis horas ininterrumpidas, y consecuentemente hoy me he quedado dormida un par de horitas, y ahora estoy como borracha.
Esta semana ha empezado, sin embargo, con un acontecimiento triste. Pedro se ha marchado, y el lunes fuimos a acompañar a Sol en su despedida. No puedo contar nada más. Quiero repetir otra vez cuánto te quiero, y cuánto lo siento. Quiero trasmitirte mi dolor, y mi amor, y borro todo lo que escribo, porque todo me parece manido e insuficiente. Está claro que no estoy dotada para la escritura....

Puente y medio

El puente en Paris, pero sólo desde el miércoles. Hace mucho frío, y la ciudad sigue siendo mágica a mis ojos. Cielo siempre gris, edificios vainilla con techos grises, gente antipática en las ventanillas, mostradores y barras, españoles, (casi siempre catalanes) en los monumentos, y por fin, arte: klimt, schiele, kokoscha, ¡¡¡¡moser!!!! (qué descubrimiento), la mona lisa, la victoria de samotracia, los esclavos de miguel angel, delacroix, geridot, ingres, el escriba sentado, akenatón, hamurabi, los leones alados de irak, cuánta maravilla puede esconderse entre cuatro paredes...., y saint-denis, panteón de una dinastía aquí idolatrada, allí lanzada a fosas comunes,basílica de encaje en la banlieu, sushi, ¿sake?, sashimi, tandoori, nag champa, curri, mojitos, caféolé, un té por seis euros, (eso sí, thé sur le nile en el café de flore, boulevard de saint germain des près), crèpes y sidra bretones (oh, bendito salvajismo de los bretones, que descubriera Koke antes de ser Koke), la torre eiffel de noche, cuajada de estrellas amarillas, la torre eiffel de día, desde el avión, la torre eiffel en la tarde fría, lanzando un chorro de luz detrás del carrousel del Louvre, el carrousel del Louvre arriba, abajo, otra vez arriba, el brioche de tres euros, el café, las galletas speculos, el tambour, con sus garçons de ojos brillantes y sonrisa dispuesta (cosa rara en Paris), pero sobre todo, por encima de todo y contra todo, Almu, Eri y yo juntas, abrigadas, pasando frío, caminando, con dolor de pies, sin zapatos en un pub con las camareras locas que se creen herederas del bar coyote, las tres tiradas en un pub irlandés riéndonos del personal, mirando a la niña para que nos saque de los apuros del idioma, mirando a la niña para que nos cuente todo lo que sabe sobre la ciudad de la luz, con colombia, arriba la patria, en silencio, con susurros, en el metro, euqivocándonos de parada por no parar de hablar, haciendo quinientas fotos para que salga el sacré-coeur y no sale, haciendo, en fin, cosas que no recuerdo haber hecho nunca las tres solas. He llegado a casa agotada, dispuesta a enfrentarme a la semana de la muerte, pero feliz.... Os quiero, chicas, sois únicas.

Preguntas......¿y respuestas?

Simón está enfermo. Le han quitado un bulto en una pata y llevamos desde el jueves yendo todos los días al veterinario. Ahora porque tienen que verle la herida, luego porque se le ha hinchado la pata, al tontolaba del veterinario se le había olvidado darle antibióticos, después porque se le han saltado o se ha arrancado cinco puntos.... en fin, que llevamos todo el fin de semana de médicos, mejor dicho, de veterinarios. El viernes por la tarde fuimos a ver a María, Pedro y Gabriela. Es una monada, tiene un mes y no llega a los tres kilos, pero te mira como si te conociera de toda la vida. Yo la cogí y la hablé y la hablé y ella me miraba con una atención desproporcionada, como si yo le estuviera contando algo de vital importancia (ya podían mirarme así mis alumnos.....). Es preciosa, y dan ganas de tener uno ya. Pero.... luego uno piensa, qué sufrimiento... lo digo por el trajín que llevamos con el perro. Si uno se tira todo el fin de semana haciendo viajes al veterinario a Las Rozas por un perro, qué no hará por un hijo. Anoche se nos ocurrió ir al cine. Me moría de ganas de ver Harry Potter. (fue un poco decepcionante). Cuando volvimos, nos encontramos la herida abierta, el collar isabelino que lleva puesto destrozado ( es un collar que se les pone, como si fuera la pantalla de una lámapra, para que no se muerdan las heridas). Era la una de la mañana. Intentamos curarle y vendarle y lloraba como si le fuera la vida en ello. Al final acabamos llorando los dos, el perro y yo. Qué impotencia y qué sufrimiento. Así que si uno sufre así por un animal ¿por qué decidirnos a sufrir el resto de nuestras vidas por un hijo? Esa es la pregunta que en estos días marca mi pensamiento. ¿Merece la pena ser padre?

Cambiar para que todo siga igual...

me dejo aconsejar por jsanto (nunca lo suficientemente ponderado) y empiezo a hacer cambios en mi blog. Me gusta este color, y estoy intentando volver a poner los enlaces. Poco a poco. GRacias Jsanto. ¿Porqué me sale un aspa en un recuadro a la derecha arriba?

The sustituida strikes again

He recibido un nuevo correo electrónico de mi sustituida en el que me avisa que vuelve, como el turrón, para después de navidad, y que le cuente qué estoy haciendo y qué no estoy haciendo y cómo son los alumnos. Me saca de mis casillas. Me pone de los nervios tenerla, cual espada de damocles, sobre mi cabeza, mientros sufro a los cabronazos de tercero diciendome cosas como tú que miras, o estoy deseando que venga M.(la sustituta), porque me caes mal. Hay que joderse. Hoy hemos tenido claustro. Hay una profe que previamente ha despotricado contra las maneras facistoides del equipo directivo, porque le boicotearon cuando se presentó ella a la dirección. Cuando alguien te pone en antecedentes, ves las cosas desde otra perspectiva. Y el claustro lo he visto desde otra perspectiva. La compañera quejándose y la dirección con la mirada perdida. Esto es un nido de víboras. Se podía ver el mal rollo flotando sobre los compenentes del claustro. Lo mejor será salir corriendo, así que, pensándolo bien ( y más me vale que lo piense así), que vuelva la sustituida. Hoy le contaba a una compañera de departamento, casualmente la directora del insti, que tengo una clase en la que van a suspender 15 de 19, porque directamente no hacen nada de nada. Y lo único que se le ocurre preguntarme es "¿cuando vuelve M.?" qué fuerte. Así que, señores, q.l.d.p.c. a este instituo. Lo único que me apena es que ya había empezado a hacer amigos, que ya había empezado a reirme en los recreos con ellos. Vaya mierda....

Un vida literaria (I)

Tengo al gato encima de las piernas mientras escribo. Me agarra el dedo meñique de la mano derecha y me lo muerde. Le tengo encima porque ayer estuvo raro, todo el rato tumbado, no quería comer, casi no andaba, se quedaba sentado en una esquinita si le obligabas a levantarse del sofá. Preocupados, hoy le hemos llevado al veterinario, y, es curioso, le ha diagnosticado un enfriamiento. Es decir, está constipado, y por eso no tiene ganas de ná. Así que le estoy mimando un poco. Además, un gato sobre las piernas mientras se escribe es una imagen muy literaria, y como yo quiero ser literaria en todo lo que hago... Creo que es la primera vez que enuncio esta frase, pero resume muy bien cómo soy y cómo va siendo mi vida. Ahora me doy cuenta a qué se debe esa propensión a soñar que me acompaña desde la infancia.
Recuerdo que cuando era una adolescente y me gustaba un chico disfrutaba imaginando los diálogos que mantendríamos si él se fijaba en mí (cosa bastante improbable dado mi terrible aspecto durante la adolescencia). Imaginaba qué le diría yo, cómo él me sonreiría, y me contestaría tal cosa, y me agarraría así o asá. Y me besaría así, como Gregory Perck a Jennifer Jones en la escena final de Duelo al sol. Todo, por supuesto, extraído del cine, y de las novelas. Cuando era pequeña me leía todo lo que me caía encima: Crimen y castigo, La muchacha de las bragas de oro, Viven: la tragedia de los Andes, Archipiélago Gulag, un libro sobre conejos que hablaban del que no recuerdo el nombre, pero que me habré leído quinientas veces....Estos títulos configuraban, entre otros que no recuerdo ahora, la biblioteca de mi padre. Una colección de libros del círculo de lectores que recogía los grandes éxitos de los 70 y algún que otro clásico como se ve. Por no mencionar la Gran enciclopedia de la Medicina en casa de la que aprendí todo lo que había que saber sobre el sexo ( o eso creía yo entonces). Gracias a la peculiar afición por la lectura de mi padre (un soldador que aún sigue colgándose de andamio en andamio) nació la mía. No hace mucho me enteré de que aprendió a leer en la mili, hecho que hace aún más grandiosa su proeza. Gracias a su afán, hoy soy como soy. Y creo que no hay nada mejor que ser agradecida, aunque también es verdad que sería mucho mejor si se lo dijera a él, directamente, de viva voz. Pero, no sé, parece que nunca he encontrado la oportunidad de decírselo. En las conversaciones cotidianas e intrascendentes que mantenemos no parece que cuadre un gracias por todo lo que me has dado. Estoy convencida de que ambos acabaríamos llorando. Y hay que ver que pereza da llorar en público....

Domingo Intenso

Hoy teníamos una actuación: como el año pasado ganamos el concursito de la federación de asociaciones extremeñas en Madrid, hoy teníamos que cerrar el certamen del 2005. Ha sido el primer día que Víctor ha tocado con la casa de Fuenlabrada. La tensión se mascaba en el ambiete (que frase más manida, es casi mejor la de "Tensión en las Gaunas"). No paramos de lanzarle indirectas, y el tío tiene saque, porque se las está comiendo todas con el mejor sentido del humor del mundo, pero aún así, hemos subido al escenario, yo al menos, con una especie de taquicardia. Además, antes de salir, Diego me ha dicho que Aurora estaba entre el público, hecho realmente significativo, porque hace años que mis amigas no vienen a escucharme cantar, debí de hacerlo tan mal cuando me vieron al pirncipio que ya han desistido. He subido tres plantas corriendo, con el traje de Montehermoso, para verla. Y allí estaba, con su Rafa, que guapos los dos. Ha sido muy emotivo.
La actuación ha salido aceptable, pero como en el país de los ciegos el tuerto es el rey, el auditorio se venía abajo de aplausos, vítores y demás. Hemos triunfado como la Coca-Cola. Cuando hemos salido la gente nos decía cosas tan ingeniosas como "sois los bisbales del folclore" o "hacéis lo que os sale de los cojones". Ya se sabe, la capacidad innata del pueblo español para crear frases para la posteridad. Hemos comido en la Casa, entre risas, cachondeos sobre Víctor (que se había ido), e incluso nos hemos tomado un par de botellas de Oporto de las que compramos en la Real Companhia Velha. Ha sido un día genial, pero agotador. He llegado a casa a las 19.30, casi doce horas fuera, y mañana, a la jungla.

La verdad es que lo que más me ha gustado del día de hoy es cantar sabiendo que Aurora me estaba escuchando. La quiero tanto...
Lo que menos, este post, que me ha quedado fatal, pero es que las pilas se me acaban.....

Crisis

Estoy en crisis: todo lo veo negro, los chicos no me escuchan, me cabreo con demasiada facilidad, no me apetece levantarme por la mañana, mis compañeros son unos rancios, Toñin no me hace caso........ buaaaaaaaaaaa. Sin embargo, basta ver a alguien con verdaderos problemas para que mis tonterías se vuelvan efervescentes y se vayan por el desagüe. Soy afortunada y valgo un montón: los chicos de segundo de bachillerato me han dicho hoy mi mote: "la maqui", Yo he pensado que sería de macarra, pero no, es de máquina, de que soy una máquina porque, según ellos, soy a la que más cerca sienten. Bueno. eso le sube la moral a cualquiera. Para mi amiga que lo está pasando mal, mi amor, mis pensamientos durante el día y mis plegarias antes de dormir. Te quiero de verdad, por si me lees.

Crónicas de un pueblo

resulta que lo de parraos, es porque, antiguamente, había muchas parras en Cercedilla, aaaaaaaah, menos mal. Hoy ha habido un eclipse anular, por si no lo sabíais. Yo no entraba al insti hasta las 12.20, porque a las 11.30 tenía atención a padres, y como no tenía citado a ninguno, pues podía haberme quedado en casa, pero como soy una asfixiada, y como el eclipse era a las 11.00, hora del recreo, y como yo no tenía gafas especiales, pues me he ido a la hora del recreo a ver como reaccionan los parraos ante un eclipse. Antes, he intentado hacer unas fotos al eclipse desde mi casa, y no se ve nada más que una farola gigante.
Bueno, he llegado al insti en pleno recreo y he flipado, los chicos miraban el eclipse proyectando sombras con sus manos, y con trozos de papel. Lina, la búlgara, que es un amor,me ha dejado sus gafas, y lo he visto, cuando ya la luna se marchaba. Cómo mola el eclipse. En eso ha llegado un montón de niñas de 1º, que son pequeñísimas, y me han dicho, me las dejas, y claro, yo les he dejado ver el eclipse con las gafas de la alumna búlgara. Eran mil niñas por lo menos, pero eran tan monas, tan pequeñitas, tan emocionadas mirando el sol, muy poquito tiempo cada una, muy ordenaditas y muy educaditas, eran un amor. Así que he estado allí, mirando como las nenas miraban el eclipse. Ha sido grandioso, hasta niños que no conozco me decían has visto el eclipse, es precioso. Luego, me he tomado un café con Santi, que es un profe de música del que ya me estoy haciendo amiguita, y que es genial. Y nada, a clase, la primera con unos borregos de tercero a los que tengo que pasarme media clase gritando para que me escuchen, pero a los que, en cuanto les digo, os sabéis tal historia, se quedan absortos escuchándome ¿tendré futuro como cuentacuentos?.
Hoy hemos llegado a la conclusión de que el argumento de "Amarte así, frijolito" tiene reminiscencias del mito de Edipo Rey, por lo del padre que no conoce a su hijo. Pero les ha encantado que Edipo se sacara los ojos tras saber que se había acostado con su madre. "Era lo menos que podía hacer" ha manifestado uno de ellos. "yo me hubiera cortado el pito, tío, pero los ojos....", ha dicho otro.
Como cita del día, para los amantes de la antología del disparate, tenemos al que me quería regalar dos jamones a principio de curso, que, preguntado por la razón por la que "allá" lleva tilde contestó: "porque es un monomio". Ahí queda eso.

Los Parraos

Este es el mote o gentilicio (todavía no lo tengo muy claro) que reciben los naturales de Cercedilla. Parece ser que a los de El Escorial les llaman "los gurriatos". Pues los parraos me van a proporcionar grandes momentos durante el tiempo en que zutanita permanezca enferma. Llevo una semana de clase y me he reído muchísimo ya. Tengo un mozo que toca la dulzaina y que me ha cantado todo el repertorio de jotas y coplas que se sabe. (El viernes se fue a casa llorando porque le había puesto un cero por reirse mientras leía. Bueno, lloraba y reía alternativamente, una joya, vamos). Otro mozo me ha ofrecido dos jamones a cambio de un aprobado, y el mismo de la dulzaina, una lechuga del huerto de su abuelo. Tremendo, me encanta el mundo rural. Por lo demás, mis primeras impresiones ya relatadas han sido equivocadas, ya que las dos nuevas son encantadoras conmigo. La guapa, ha tardado poco en poner tibia a Zutanita, a la que ya conoce de antes. Genial, porque la verdad es que Zutanita es pa ponerla tibia, menuda pajarita. Establece diferencias entre maestros y profesores, fijos e interinos, por supuesto, y pa remate, entre lingüístas y literarios. Para más inri, la pareja de Zutanita es profe de educación física y tiene fama de discriminar a las alumnas regordetas, o sea que lo tengo toda para ser de la estofa más baja: interina, de literatura y gorda. A mí plin, yo duermo en pikolín. ¡Cuánto infeliz hay por el mundo! A todo esto Zutanita no dice ni mu sobre su baja, ni cuanto dura, ni cuando madura. ahora, que yo, tranquila, cuando se acabe mi estancia en los parajes parraos, me voy donde me manden y listo. Lo peor que me puede pasar es que me manden a Galapagar....;-p

Esta es una foto del Instituto 

Primeras impresiones

Hoy hemos tenido la primera reunión de Departamento (la primera para mí), y yo he estado muy calladita escuchando y observando. Cuando volvía para casa me he dicho a mí misma que tenía que apuntar mis primeras impresiones para ver si son las buenas o si, como me suele pasar, me equivoco. El Jefe del Departamento se llama P., es relativamente joven y creo que extremeño, por la forma que tiene de comerse las eses. Miraba todo el rato a M. (uso iniciales para mantenerles en el economato) y proponía trabajo para hacer pero sin concretar mucho. Eso me pone de los nervios. Hay que hacer tal y tal, y yo pensando que no me entero de nada.Diagnóstico: A P.aún no puedo calificarlo. Bueno, M. y R. son dos funcionarias recién llegadas este año al centro, me imagino que aún no tienen destino definitivo. M. dice que este es su decimocuarto centro (ha dicho decimocuarto, y no "he estado en 14 institutos"); este detalle y que hiciera miles de preguntas en la reunión y que P. le haya contado la reunión a ella, hacen que mi diagnóstico sea: M. es la enteraílla, la curranta o que va de curranta, o sea, la repollo. R. no habla apenas, es guapa, morena, llevaba un vestido chino y unas sandalias modernas, aunque hacía un poco de frío. Se ha mantenido con pinta de ausente todo el rato, como pensando, vaya rollo, esto ya me lo sé. Diagnóstico: R. está por encima del bien y del mal. A. ha llegado tarde, tiene la misma cara que una de las profes de Física del Tirso, una profe ya mayor, de la vieja guardia, preocupada por la ortografía. Diagnóstico: A. es la madraza. M.A. ha tenido un pequeño rifirrafe con P. porque decía que no le dejaba hablar. Tiene pinta de ser un hombre directo y franco, en la cincuentena, parece un hombre de sierra, de campo, me ha dado buen rollo. Es el que mejor rollo que ha dado de todos, y por fin L.G. recién parida, con reducción de un tercio de jornada, habla y habla sin parar, tiene buena pinta también.
Conclusión, no me gustan un pelo las nuevas, y voy a echar de menos a mi Amparito, que era muy divertida, y con la que tenía mucha complicidad.
Hoy tengo miedo. Me siento como ante un abismo, dudo de mi capacidad y estoy cagada.

Y Hola a La Dehesilla

Ya tengo nuevo centro: La Dehesilla, en Cercedilla. Un pueblito serrano, en el valle de la Fuenfría, bajo el auspicio maravilloso de los Siete Picos. El Insti tiene buena pinta, da buen rollo, quizá porque el color que predomina es el verde, y dicen que el verde es un color relajante. Para llegar a este lugar he tenido una mañana terrible. Me levanto a las siete y media porque me habían citado en Villalba a las 9.30. La guía michelín me dice que tardo 36 minutos en llegar, así que he salido a las 8.30, con tiempo de sobra. Zas, atasco en la glorieta de Galapagar, qué horroroso es Galapagar. Y después, me pierdo por las calles del susodicho pueblo, qué horroroso es Galapagar. Intento encontrar la M-528 que se supone que me lleva a Villalba, pero harta de darle vueltas a un Galapagar en obras (no sé si he dicho qué horroroso es Galapagar), decido irme por la carretera por la que siempre voy a Villalba y que me lleva al polígono industrial P-nosecuantos. Cuando llego a Villalba son las 9.15. Y claro, estoy pa que me de un ataque. Voy pensando que llego tarde y que no me dan nada, que se me pasa el turno, y que me quedo todo el año sin curro, o lo que es peor, que tengo que volver a la Asamblea (nooooooooooooooo, eso no, por favor). Bueno, llego a la DAT Oeste, donde me habían citado, a mí y a tropecientos más de todas las especialidades. Milagrosamente he llegado a las 9.25, así que no llegaba tarde, pero, ah, ya habían empezado a llamar. Salía un tipo con gafas con el cigarrillo en la mano, decía un nombre, y se metía pa dentro. Los interinos expectantes comentabamos entre nosotros, qué especialidad es, qué número de la lista es, quién da la vez, bueno, terrible. Cada cierto tiempo indefinido salía el gafas y decía un nombre, y repetía dos que no estaban. Los ha estado repitiendo toda la mañana. Al azar, cuando pasaba algún afortunado con su nombramiento en la mano yo preguntaba: de qué especialidad eres, música, dibujo, escuelas de idiomas, economía. Pero coño, y lengua qué, nadie era de lengua. Pillo al gafas desprevenido por el pasillo, cuando sale del baño y le pregunto si han llamado a los de lengua, me dice que no. Ya son las 11.30 y a mi no me han llamado. Sólo quedo yo, uno de inglés, que tararea algo tirado en el suelo entre dos armarios, y un grupo numerosísimo y parlanchín de psicólogos y servicios a la comunidad ( no sé lo que es esto). Ya estoy pa que me de algo. Me acerco a la puerta y sale otro gafas, cuando voy a abordarle aparece un par de tíos, una de dibujo, uno de historia, que vuelven del instituto que les habían asignado porque cuando han llegado allí con su nombramiento les han dicho que la plaza que les habían dado no existía. La histeria se apodera de la DAT Oeste. El gafas numero dos se mete pa dentro. Yo me tengo que poner a hacer respiraciones de relajación y a sujetarme con un dedo el párpado inferior del ojo izquierdo, que parece que tiene el baile del pañuelo. Por fin sale, le abordo, con la voz trémula y me dice que ya me ha nombrado, pero por diossssssss, si llevo aquí desde las 9.25, que lo puedes ver en la nota del compañero de seguridad (ahora que me doy cuenta, he dicho compañero, ahí, con un gesto solidario). El tío me ha debido ver tan mal que me ha metido para dentro y me ha dicho: tienes una vacante de media jornada en boadilla (trabajo seguro para todo el año, pero mitad de sueldo), o una baja por enfermedad en cercedilla(no se sabe cuanto tiempo, sueldo completo, cuando se reincorpora el enfermo te mandan a otro centro). Qué hago. Me acuerdo de la hipoteca, del puto coche, de los gatos, del perro, y digo, sueldo completo. Así que me mandan con un papel que dice: Raquelita sustituye a Fulanita de tal que está mala, al instituto.
Segunda parte de la misión: llegar al instituto. Ala, carretera y manta, hasta cercedilla. Llego al pueblo y claro, me pierdo. El pueblo están en fiestas, veo una hawaiana, tres moscas con bolsas de basura por alas y coladores por ojos, muchas banderitas, y el consecuente desvío por fiestas. Como a lo único que he ido a Cercedilla es a bañarme a la piscina natural, y a hacer la ruta del mirador de los poetas, pues me voy con el coche para la zona de la montaña. Luego recapacito y digo, no, por aquí no va a ser. He llamado al insti y me han indicado. Me he vuelto a perder. Por fin, un apuesto policía municipal (será verdad eso de los uniformes????) me orienta y llego al centro, ubicado al ladito del Cementerio. Oh, que buenas vistas. Entro al centro, me llevan a jefatura y cuando digo, hola, vengo a sustituir a Fulanita de Tal, dicen al unísono la directora y los tres jefes de estudios: Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. He visto mi vida en diapositivas. Fulanita no está mala. Han llamado a fulanita, y resulta que no, que la que está mala es Zutanita, así que, parece que al fin, me quedo en Cercedilla. Mañana reunión de Departamento, y ya veremos que pasa. Una cosa es segura: calor no voy a pasar.

Adiós al Tirso (suena muy peliculero)

Hoy ha sido mi último día en el Tirso. He ido por si tenía alguna reclamación que atender, pero nadie me ha reclamado. Así que me he tomado una cocacola con Inma, con Alicia, Curro y Marta. Nos hemos reído un rato y hemos puesto a parir a los del PP, que gusto, chica, volver a poder hablar de política con gente de izquierdas. Me he despedido de algunos profes, de la directora, los jefes de estudio, de Mª Jesús, la profe de plástica, que me ha dicho que no pierda nunca mi alegría, de Pedro, (quién me lo iba a decir), incluso de Amparo la de Mates, que parece andar siempre flotando en una nube de humo de tabaco, y logaritomos (qué será un logaritmo?). He ido a la biblioteca a devolver un par de libros. Estaba vacía, oscura y bochornosa. Soy amante de los gestos trágicos, así que he mirado hacia atrás, desde la puerta, pasando la mano por el mostrador. He recorrido con los ojos toda la estancia, de paredes sucias, con plantas en cada ventanita, sus libros manoseados y leídos por 35 años de alumnos, las sillas, recién compradas este año, he respirado profundamente y he sentido nostalgia. Como en Medical Investigation, he visto a los chicos caminando entre las mesas, jugando al ajedrez, apoyados en el mostrador, y se me han humedecido los ojos. He salido, he cerrado la puerta y con mi llave de color rosa en la mano, he ido a devolvérsela a Presen, con un nudo en la garganta. Qué rápido se acostumbra uno a los sitios más insospechados. Ha sido mi primer año trabajando como profe, el sueño de mi vida se ha hecho verdad, se ha cumplido el ciclo, de septiembre a septiembre. Probablemente pasaré, si Dios quiere, por muchos centros, pero creo que no olvidaré facilmente este primer año.

Viaje a Portugal

Entre los días 12 y 15 del mes de agosto hemos estado en Espinho, un pueblo costero cerca de Oporto, en Portugal. Estos son los documentos gráficos que hemos podido obtener del peregrinaje de los faranduleros leganenses.

La excursión a la playa de Espinho 

Esto es un documento gráfico histórico: cómo está el autobus después de DOS actuaciones en un solo día 

Este es el comedor (un polideportivo), donde comíamos y cenábamos todos los días 

Cavas de las bodegas de la Real Companhia Velha, donde fuimos a comprar vinho de Porto, mmmmm qu? rico... 

Preciosa imagen del rio Douro y el puente que construyó el pesadito de Eiffel, que ha dejado cosas por medio mundo 

Bajando desde la catedral 

La catedral de Porto, Pilar y Ana (la panchi) 

Todo el grupo en las escaleras de la Camara Municipal (el Ayuntamiento) 

Azulejos en la estación de ferrocarril. 

Esta es una de mis fotos preferidas: vista de una calle cerca de la catedral. Diego dice que le recuerda las calles de Paris en El Perfume de Patrick S?skind 

Esta es la famosa torre de los Canónigos, desde donde se divisa toda la ciudad. 

Terror doméstico

Me he encontrado un alacrán o un escorpión en el fondo de la piscina. Estaba yo dandome un baño refrescante después de un asfixiante paseo con el perro y veo en el fondo una cosa demasiado gorda para ser una brizna de césped, sobre todo teniendo en cuenta mi miopía. Me he acercado buceando, y cuando he identificado el elemento, he dado un bote que por poco me saca del agua. Que horror, lo he sacado con el recogebichos ese de tela, y lo he guardado en un murete, tapado con una tapa de plástico, para cuando venga Antonio enseñárselo. Lo más repugnante es que, para llegar al agua, el bicho ha tenido que pasar por el césped. Que horror, ¿y si lo hubiera pisado? ¿hubiera tenido que morderme el veneno como en las pelis del oeste? ¿hubiera muerto envenenada como Hommer Simpson en el capítulo de hoy? al menos a él le han dado 24 horas para hacer lo último que tuviera que hacer. Pienso ahora en lo cerca que está el peligro y en lo alegremente que vivimos sin pensar en ello. Por eso hay que disfrutar de cada momento que se nos pone por delante, porque puede ser el último, y sería muy triste morirse refunfuñando por la mala suerte, o porque el michelín se nota hoy más de la cuenta, o porque algún estúpido/a piensa de mí alguna estupidez. Retomemos a los clásicos: Carpe Diem

Escribir

Me doy cuenta de que a la gente le gusta escribir. Percibo a mi alrededor una corriente de escritores en prácticas. Hay quien quiere hacer un curso de narrativa, hay quien siente la escritura como una necesidad, casi como el sexo, hay quien se derrama directamente sobre el papel ( o sobre la pantalla) y ya. A mi me gusta escribir, pero, me doy cuenta también de que, en mi interior, el corrector es más fuerte que el escritor. Me paso el día ideando cuentos, novelas cortas, sagas familiares, recopilando personajes, recreandolos, dándoles vida, atribuyéndoles vivencias, pero todo se queda en mi cabeza. No vuelco nada. Cuando me voy a sentar a escribir, el maldito corrector se me sube al hombro y empieza a decirme, que no tiene sentido, que lo haces fatal, vaya chorrada, para escribir eso, no escribas nada, lee, será mejor que sigas leyendo a ver si aprendes. Y así, mis creaciones nunca llegan al papel ( o a la pantalla).
Cuando empecé a escribir en el blog lo hice como un método de descarga psicológica, luego, poco a poco se ha ido convirtiendo en una colección de fotos de mis viajes, ya no cuento muchas cosas que me bullen en la cabeza. No ya historias ficticias, narraciones inventadas, sino lo que pienso, lo que se me agolpa en la frente cuando meto la cabeza debajo del agua en la piscina, o cuando cierro el libro, apago la luz y cierro los ojos antes de dormir. Entonces se me llena la cabeza de dolores, de sueños, de inquietudes, de deseos inconfesables, pero ¿dónde los pongo? aquí no. Quizá no haya nadie mirando, pero puede ser que sí.

El Verano de tu vida....

Empieza la serie "El verano de tu vida", vamos, de la mía. Ahora pueden contemplar algunas maravillosas instantáneas de nuestro viaje a Galicia, y a continuación, si siguen bajando, el último post posteado por una servidora, después de más de un mes de sequía.

Les prometo que tendrán nuevas entregas de fotos, anécdotas y cosas varias

La desembocadura del Miño en A Guardia.Hacía un poquito de frío y esta cosa verde era lo único que había en el coche 

Praia America, frente a Baiona. Ejercicio visual:intenten suprimir ese bulto verde. 

El claustro de la catedral de Tui 

El claustro de la catedral de Tui 

La ermita de A Lanzada, cerca de O Grove 

La Praia do Rostro, en Fisterra 

Esto es lo que se ve desde los pies del faro de Fisterra. Esto es pues, el fin del mundo... 

El Faro Vilán, de cerca 

El Faro Vilán 

Este es el porche del Hotel Dugium en Fisterra. Aqui desayunamos los dos últimos días. 

Eeeel finaaaal deeel veranooooo llegó y tú partiráaas

Ha pasado muuuuuuuuuucho tiempo desde que escribí la última vez, y no sé si tal vez por pereza, o por que he estado fuera de casa y no tenía ordeñador. Vuelvo hoy a petición de mi Kavafis particular, a la que desasosiega entrar en casa y no encontrar ninguna nota sobre el mueble del recibidor. Tengo que recordarla que ella se quedó en el Génesis( ;-p). Este verano, que parecía incombustible en principio (dos meses por delante) se acaba. Estamos a treinta de agosto y ayer ya estuve en el insti, para hacer el examen de 3º. Estaba desierto, pero sigue siendo un microndas, qué calor chica. Galicia y Mallorca han sido mis destinos vacacionales este año (parezco del telediario hablando). Una Galicia hermosísima, como siempre, y con el agua del mar más fría que recuerdo en los últimos tiempos. Os pondré unas fotillos que hemos hecho. Luego, a finales de julio nos fuimos a Mallorca, y he estado allí hasta el día 24 de agosto. Como los millonetis, un mes de vacaciones en la playa. El asequible apartamento en el que nos hemos alojado estaba cerca de la via Cintura, que es como la M-30 y es ciertamente desagradable oir todo el tránsito de una ciudad día y noche. Además, no sé porqué extraña razón, las casas de Mallorca no tienen persianas, y solo evitan la luz con unas cortinas un poco más gordas de las que acostumbramos a usar por aquí, así que nunca he podido dormir más allá de las 10 de la mañana. Habrá quien piense que ya está bien, pero para una marmota como yo no, no está nada bien. La isla es muy grande y muy variada, pero ya hablaré más tarde de ella, cuando cuelgue las fotos que hemos hecho.
Ahora os dejo, que me voy a cuidar un poco mi precario jardín, que me necesita. Pero os dejo una canción que nos habla de la lluvia que vendrá este otoño. Una canción hermosa, que nos ha hecho llorar a más de una (besos....), y que siento especialmene oportuna para la vuelta al cole:

Chuva
Jorge Fernando
(Canta Mariza)


As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir

Há gente que fica na história
da história da gente
e outras de quem nem o nome
lembramos ouvir

São emoções que dão vida
à saudade que trago
Aquelas que tive contigo
e acabei por perder

Há dias que marcam a alma
e a vida da gente
e aquele em que tu me deixaste
não posso esquecer

A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera

Ai... meu choro de moça perdida
gritava à cidade
que o fogo do amor sob chuva
há instantes morrera

A chuva ouviu e calou
meu segredo à cidade
E eis que ela bate no vidro
Trazendo a saudade

Aquí está, por fin, mi propia representación al uso de South Park. Sí, ya sé que parece que estoy obsesionada con eso de ser profe, pero, entendedme, chicos, es mi primer año. Y éste es el enlace para que os caricaturicéis a vosotros mismos: http://www.planearium2.de/flash/spstudio.html
 

Esto se acaba tíos

Pues sí, mañana es el último día de clase, porque el lunes, que en teoría hay clase, es el día de las pellas. Así que mañana se acaba el curso y todo eso. Hoy he estado hasta las 7 de la tarde en el insti, en un claustro, sobre que hacer el año que viene y esas cosas. Un rollo, y un calor............ Ahora ya he terminado de poner las notas y todo eso, y voy a ver si ceno. No tengo nada más que declarar. Que hasta mañana

Rose of Cimarron

Hoy he rescatado un viejo disco de Country, bluegrass y cajun y la verdad es que será una horterada de música, pero a mi me gusta. Es fácil, te dejas llevar, y mueves la cabeza de un lado para otro, y mola. Ahora suena Rose of Cimarron, que aunque no os suene de nada, es muy famosilla. Bueno, al lío. El insti se cae, los niños tienen calor, los profes también, sudamos todos, unos huelen peor que otros. (Lo que es la hormona adolescente). Pero lo bueno, es que ya queda menos. La semana que viene, a estas alturas estaré pensando en el concierto de Mariza, y en que se me echan encima las vacaciones. La verdad es que no todo es tan negro, sólo que hay dias mejores y días peores, y, como dice la flacuchenta, hay quien está peor que yo, y si no, vean, vean.....

Profesores en apuros 

Razones del destino

¡Qué cansada estoy! El domingo ha sido horrible, estoy empezando a dejar de divertirme con el grupo, mentira, estoy empezando a estar cansada de dar tantas explicaciones,de tener que pedir disculpas por tener vida personal. No pienso perderme otra vez conciertos que me vuelven loca por ir a un ensayo, total, para que luego se equivoquen todos los que van todo el rato a ensayar, pero haya que "entender las circunstancias", y ¿mis circunstancias, qué?", en fin, que ayer volví a casa cansada (más de 12 horas fuera), y cabreada. Hoy en clase me han pasado dos cosas muy raras: Primera cosa: un chico me ve entrar en la biblio y viene a verme. Le noto preocupado y por mas que le pregunto no me dice que le pasa. Después de 10 minutos de hablar de tonterías, me pide un favor: que le de el teléfono de un profe. Le explico amablemente que aunque lo tuviera, no se lo podría dar, que el profe le tiene que dar el teléfono a él, como un acto de confianza. Le insto a que hable con el profe, que le cuente en persona aquello que le quiera contar por teléfono. Se le humedecen los ojos, se pone nervioso. Yo le he tranqulizado, y al final, medio convencido, pero preocupado, se ha ido a clase, repitiendo, ahora tengo clase con él, ahora tengo clase con él.
Al momento ha aparecido el profe en cuestión, y yo, con esos coup de coeur que a veces me asaltan, me he lanzado a contárselo. El tío se ha descompuesto, casi tanto como el chaval. Yo, tranquilizándole, le he dicho, no le digas nada, es por si se te acerca, que sepas que quiere hablar contigo. No sé si he hecho bien comentándoselo. Si yo fuera él, intentaría ayudar al alumno. La verdad es que, por escrito, no queda muy claro lo que se percibía en esta historia. El chico se siente cerca del profe, y se siente solo en un mundo que no le acepta como es, y busca en el profe una persona que le oriente. Bueno, es muy complicado, y de hecho todo esto son suposiciones mías, por como son ambos. Dios, que dificil es escribir determinadas cosas sin escribirlas. El caso es que me he venido con mal cuerpo. Además, el dichoso examen global de seminario. Lo está preparando la sabionda, y ha puesto un examen que no superan mis alumnos ni de coña. De 10 puntos, solo le da 1.25 a cuestiones de literatura. Me da el examen para que le de mi opinión, y le digo que me parece poca puntuación 1.25 sobre 10 (la literatura siempre la hermana pobre de la mierda de la gramática) y no me ha hecho ni puto caso. Lo peor es que yo llevo toda la 3ª evaluación hablando de literatura. Y ¿para qué? ¿para una mierda de punto venticinco? Más mala leche.
¿De qué coño va a servir ese examen global si mis suspensos no van a poder aprobarlo? ¿Para qué me pide opinión si se la pasa por el arco del triunfo? ¡Qué asco de gente!
Luego, para pedir la ayuda por transporte, he tenido que atravesarme todo madrid (puente de vallecas a moncloa) y hablar con una amable funcionaria para que el inspector de educación de mi zona me vise el horario que ya me han firmado la directora, la jefa de estudios y la madre que los parió a todos. Una hora de 35 grados por las calles de gallardón (no sé si es que estará preparandose para unas olimpiadas, que me tiene la ciudad patas arriba). Dos vueltas a la zona del clínico buscando un lugar para aparcar, y carretera de la coruña parriba, con la de coches que hay. Una mañana encantadora
He llegado a casa y me he dado un baño para quitarme la mala hostia. He comido y me he echado un par de horas de siesta para quitarme el cansancio del finde. Y ahora, llevo aquí tres horas para hacer una porquería de tabla de notas. Y además resulta que en 3ºD solo apruebo a una ¡me dan escalofríos! En fin, que ya son las diez de la noche, y que tengo que cenar y acostarme pa empezar mañana la dura jornada otra vez. Estoy más quemada que la parrilla de San Lorenzo. Si al menos Toñin estuviera aquí, pero hoy tiene nosequé rollo todo el dia fuera.
Hoy me ha dado por pensar que la razón por la que no saqué la plaza este año (esa razón que Marisol no me ha querido decir nunca) es para que me deje de utopías y me vuelva a la Asamblea, con mi ordenador, mi tarjeta de fichar, mis moscosos, y mi angelesnieto. Se me caen unas lágrimas como puños escribiendo esto

Amigas

Hace mucho que no escribo. Nada que decir, supongo. Pasan muchas cosas a mi alrededor, sin embargo. Mis amigas, algunas, se enamoran, y cómo me gusta verlas enamoradas, brillándoles los ojos. Mis amigas se embarazan, algunas, y también se les ve el gozo saliendo por los poros de su piel, (a otras no se les ve, porque andan lejos, aunque cerca en el corazón). Mis amigas se serenan, y ya no lloran tanto, al menos en público, espero que tampoco en privado. Mis amigas se sienten felices en sus trabajos, y parece que se adaptan con rapidez a lo que yo nunca podría adaptarme, esa locura de empresa deshumanizadora (con perdón). Mis amigas no aparecen, viven sus vidas ajenas a mí, pero ahí andan. Admiro a mis amigas, porque se enamoran, se embarazan, se serenan, se adaptan, viven, sobreviven cada día. Las admiro y las quiero, y hay que ver lo que las necesito, aunque no me de cuenta habitualmente. Y lo mejor es que las tengo, siempre, al alcance de la mano. Gracias a quien sea por habérmelas puesto ahí.

Buenas vibraciones

Hoy he sido parte del jurado de un certamen literario. Nos hemos leido los textos, nos hemos reunido, hemos debatido, y hemos repartido los premios. Además, el viernes hacemos una lectura pública del Quijote, y servidora lee el último fragmento. ¿No es maravilloso? Que trabajo más genial. Estoy encantada de haberme metido en este lío. Además de los aspectos culturales que jalonan cada una de las horas de mis jornadas laborales, están los aspectos humanos. Hoy he entrado de sopetón a la Biblioteca, donde estaban unos chicos estudiando, y un chaval con el que nunca he hablado, se ha vuelto a ver quien entraba y al verme, me ha echado una sonrisa que te mueres. He cogido lo que había ido a buscar, y al salir, otra sonrisa luminosa del chico. Me he ido de allí flotando. Es una sensación increible. No sé si tendrá que ver con el narcisismo (me da a mi que un poco sí), pero no me importa, estoy disfrutando esas sensaciones. Bajamos al salón de actos a que nos repartan los fragmentos que vamos a leer. Cuando salimos, los profes se van todos juntos, yo con mis chicos de bachillerato, como si fuera una de ellos, y me dice una: profe, hoy no tenemos clase contigo, que mal, no? Esos comentarios me envuelven en un manto de buen rollo inexplicable.

Mi primera madre

Hoy he recibido a una madre por primera vez. Ella ha llegado segura de sí misma, con la mirada juzgadora, yo nerviosa como un flan, hasta que hemos empezado a conversar (lo hemos hecho durante casi dos horas) y me he dado cuenta de que sólo buscaba ayuda para encauzar a su hija, y se quejaba de que nadie se la daba. Me he sentido algo impotente, y le he dicho, yo te ofrezco mi ayuda en todo lo que esté a mi alcance, pero no puedo darte la receta para que tu hija estudie. Tiene 39 años, es decir, somos de la misma generación, ella tiene tres hijos, el mayor con 19, y yo, con 34 recién cumplidos, empiezo a ser mayor ahora. Qué vertigo ser madre. Ver a tus muñecos que crecen, que se ponen a trabajar, que se van de casa, que tu niña, recién abandonadas las muñecas se pone a salir con un chico, deja de contarte las cosas, empieza a suspender....¿Qué hacer? Ni yo ni nadie tiene la receta. La he sentido naufragando, pero fuerte, aferrándose a su propia fuerza como tabla salvadora. Me ha dado las gracias por escucharla. No sé. ¿Será verdad que aquí soy útil? ¿Se ajusta mi sentimiento a la realidad? Creo, al menos, que soy honrada, en el sentido de que le he hablado con toda la sinceridad del mundo, de su hija, de mis compañeros, de la dureza de la profesión, de la incompresión de los padres, de la incomprensión de los profes, de la indiferencia de los chicos. Hoy me he sentido integrada en el mundo de los adultos, creo que por primera vez en estos 34 años. Ya no estoy jugando a guardar papeles, ahora tratamos con personas, gente que tiene una historia detrás, personas que se arrepienten de no haber estudiado en su día y que quieren que sus hijos no tengan que arrepentirse, esperanzas que se rompieron y que se han recogido del suelo, se han pegado cuidadosamente y se han puesto en manos de la nueva generación. Sus ojos verdes me escrutaban con curiosidad, luego con confianza, a veces se humedecían, siempre brillaban. Unos ojos que lo merecen todo por el amor que muestran.

Cuestión de fe.

Hoy hace un día raro, parece de noviembre, cuando hace sol, y te sientes caliente al idem, pero hace viento, y no hay quien pare en la calle, porque la "sensación térmica", ya se sabe. Tenía previsto hacer unas operaciones jardineriles, o sea, otro día Ana Rosa, pero el viento, me ha hecho desistir, así que he sustituido el jardín por los Siglos de Oro españoles, y me he puesto a preparar mis clases de bachillerato sobre teatro y lírica. O sea, día Sánchez-Dragó. Luego he visto el garbancito de María, bueno, no lo he visto, porque no sé leer ecografías, pero realmente, es increíble como emociona un rectangulo negro con manchas blancas, todo porque los médicos (esos gurús de los nuevos tiempos) nos dicen que eso es nuestro niño. Es increible lo de la fe. Los médicos dicen, mira, eso blanco es un niño-alubia, y tú te lo crees, un político dice, mira, eso es un médico asesino, que anestesia viejos hasta la muerte, y tú, te lo crees, y ya no vas al Severo Ochoa, no vaya a ser que esos locos vestidos de blanco, te pinchen y te envíen al otro barrio, al lado de Giovanni Paolo II, Santo Súbito. Otro, que se ha pasado 26 años diciendo, mira, eso es un condón y usarlo es pecado, y hala, venga de morir gente en África, que la fe mueve montañas. Y ahora, llegan unos que dicen que G.P. II ha hecho milagros de toda la vida de Dios, y digo yo ¿y por qué no lo han contado eso antes? porque es que yo no he oido nada de milagros hasta que se ha muerto. Ahora resultará que será el santo más rápido de la historia de los santos. Bueno, no sería nada extraño teniendo en cuenta que ha sido el Papa con el pontificado más largo, el primero polaco, el más viajero, pues nada, ahora el santo megarápido. Todo un ejemplo del poder de los medios, de la presencia en nuestras vidas del Cuarto Poder.

Amnesia

Hoy estoy escuchando por primera vez Naves ardiendo más allá de Orión, que es el último disco de Ismael Serrano, y que otra vez me ha vuelto a emocionar. Una canción Dulce memoria, que habla de la amnesia de la sociedad en la que vivimos:

Mi dulce memoria,
has sido enterrada a los pies
de un árbol hendido,
por esta tormenta de rayos catódicos,
horrores y luz de espejismo.
Rojas amapolas,
vientos del olvido
hacen temblar
como animales dormidos.
Enferma de amnesia,
calla la ciudad.

Guerras preventivas,
los delirios de un loco borracho
que no escucha a nadie.
Los fantasmas de Shaigon
deambulan insomnes
por la vieja ciudad de Scherezade.
Lo dijo Casandra
mas no la creíste.
No estamos a salvo,
no somos más libres.
La Historia está viva,
violenta y mortal.

Mi dulce memoria
quizá te despierte
esta triste elegía.
Que traigan tus besos
ese otro mundo posible
que tiembla en tu boca,
que anuncia este día.

Muros de vergüenza
traen la sombra del pasado,
arrebatando tu luz,
oscurecen nuestros cielos.
Hombres y mujeres de Cracovia,
atrapados por murallas,
leen con velas el Talmud,
esperan dentro del guetto.
Y en Palestina
tras otro muro
un hombre se encomienda a Alá,
llora y maldice a este mundo
que siempre lo olvida,
que ignora su llanto.

Ríos de humanidad huyendo
del frío y de hambre
sueñan con llegar muy lejos,
quizás solo hasta mañana.
Ya no recuerdas los trenes
que partían de aquí
cargados con tu esperanza
hacia la vieja Alemania.

Se rompen las cáscaras
de nuez contra tus costas.
Y el estrecho es un abismo
que salva a la vieja Europa.
¿De qué? ¿Ya no recuerdas?
Pueblo emigrante,
enfermo de amnesia.

Mi dulce memoria
quizá te despierte
esta triste elegía.
Que traigan tus besos
ese otro mundo posible
que tiembla en tu boca,
que anuncia este día.


Cómo sabe expresar este hombre los sentimientos. Siempre me conquista, aunque en cada disco, Ismael vuelve a hablar de amor, y de combate, siempre se reinterpreta, y a mí, al final, siempre me conquista. Gracias por avivar en mí el espíritu de lucha.

Quiero hoy recordar a mis chicas del sábado por la noche, recordar los momentos importantes que vivimos, y aventurar todos los momentos que viviremos, aunque la distancia nos separe, aunque la desidia nos aleje. Para Mercedes , confianza y energía positiva, para Aurora, que me deje compartir su alegría, para las demás, gracias también, por compartir esta vida.

Niu Llor, Niu Llor

Atendiendo a la petición de Raquel, que además es una de las pocas lectoras que me quedan, cuelgo una pequeña muestra de las 196 fotos que hicimos en Nueva York. Espero que la disfrutéis. Un comentario sobre la noche de anoche. Hacía mucho tiempo que no se percibía tanta electricidad en el aire. Espero que no tengamos que llegar a determinados extremos, que basta con levantar el auricular, digo yo...Bueno, a mis amigas, os quiero. Mi vida no sería igual sin vosotras.

Con esta romántica fotografía se abre el recorrido por la ciudad que nunca duerme. A nuestra espaldas : Brooklyn Bridge y Manhattan Bridge. A la izquierda queda Manhattan, a la derecha Brooklyn y Queens.